Essa é a última vez que eu te ofereço.
Eu já tirei quarenta reais. Agora eu vou tirar mais vinte.
E eu preciso ser honesta: a essa altura já não é negócio pra mim.
Eu não estou mais te vendendo. Eu estou pedindo.
Porque eu sei o que vai acontecer se você fechar agora. Hoje à noite você vai chamar o seu anjo, e vai pedir as seis coisas de uma vez — do mesmo jeito que você sempre pediu.
E aí vai ser mais um pedido espalhado.
É a Semente inteira: os quatro tempos, as seis partes. Eu não tirei nada de dentro.
E os trinta dias continuam de pé — plantou, regou, não sentiu nada acontecer, eu devolvo.
Não tem outro valor depois desse. Não é jogada — é que sessenta reais abaixo do que eu pedi já é o meu limite.
Se ainda for não, está tudo bem. Eu não vou te oferecer a Semente de novo.
— Sensitiva